Há caminhantes com os pés cobertos de argila,
Que fogem aos falsos reflexos e às promessas frágeis.
Bertrand avança no sexto dia de outono,
Com o bastão na mão poderosa, sem se curvar a coroas.

Atravessou a poeira e os caminhos pedregosos,
Erguendo bem alto a palavra diante dos olhos dos humildes.
É o caminhante por instinto, o corvo de luz,
Que recusa toda a máscara e a vaidade das cortes.
E, contudo, sob a dureza de um rosto marcado pelo tempo,
Arde uma seiva quente, um coração indomável.

Pois Bertrand é o rochedo de uma palavra sem desvios,
Uma força de ferro que desafia os falsos dias.
É corpo de bronze, curtido pelo sol,
Um apelo à franqueza que anuncia o despertar.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de valor,
À força do espírito, à nobre grandeza.
Por todos os Bertrands, os íntegros, os amantes,
Que a festa seja sincera, ao sabor dos elementos.

Entre os seus dedos, terra e seiva viva,
Ela escuta o canto secreto de cada flor,
Carole conhece a palavra que a haste inquieta,
O silêncio de uma pétala e a sua verdadeira cor.

As hastes inclinam-se, a folhagem ganha vida,
Para aquela que compõe ao sabor do sentimento,
Longe de discursos rígidos e gestos sem alma,
Ela oferece a beleza de um simples movimento.

Hoje, a estação detém-se diante dos seus passos,
E o tempo deposita um ramo sincero, sem artifícios,
Para saudar o coração, o impulso que não mente,
E a graça de um dia que a vida lhe dedica.

Feliz aniversário, Carole.

Há corações de aço junto aos rios do Oriente,
Que recusam a fuga e olham sempre em frente.
Raïssa avança no quinto dia de outono,
Com passo firme e orgulhoso, sem nada dever a homem algum.

Viu os pesados grilhões e o barco amaldiçoado,
Mas subiu para a pequena embarcação sem soltar um só grito.
É a rebelde da alvorada, companheira dos grilhões,
Que partilha a tempestade e atravessa o próprio inferno.
E, contudo, sob a força de um gesto sem retorno,
Arde uma seiva pura, um amor indomável.

Pois Raïssa é o relâmpago no meio do silêncio,
Uma chama de espírito e de orgulhosa coragem.
É corpo de bronze, com o olhar de uma insubmissa,
Um sopro de luz que nenhum tirano consegue quebrar.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de retidão,
À força de agir sem medo das feridas.
Por todas as Raïssas, as livres, as amantes,
Que a festa seja bela e a noite estremeça de vida.

Há flores de lava e de vento soberano,
Que fogem aos ouros da corte para desafiar o destino.
Rosalie avança no quarto dia de outono,
Com o sol na fronte, sem se curvar às coroas.

Subiu a encosta e o rochedo do exílio,
Preferindo o silêncio às mentiras moldadas em barro.
É a rosa dos abismos, a eremita do mar,
Que domina a morte e dissipa o inverno.
E, contudo, sob a dureza e o leito de pedras,
Arde uma chama viva, um coração ardente e doce.

Pois Rosalie é a alvorada no alto das colinas,
Uma força de raízes, perfumada de espinheiro-alvar.
É corpo de chama, com um olhar de Itália,
Um perfume de orgulho que o tempo não consegue apagar.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de insubmissa,
À força de amar, aos juramentos que alimentam o fogo.
Por todas as Rosalies, as orgulhosas, as amantes,
Que a festa seja bela e a noite estremeça de vida.

Há olhos que permanecem abertos quando o mundo adormece,
Que protegem a cidade contra os passos do destino.
Gregório avança no terceiro dia de outono,
Com olhar de sentinela à entrada das coroas.

Cuidou das feridas de um império ajoelhado,
Oferecendo o pão da verdade no meio da tormenta.
É o construtor da ordem, o mestre das clarezas,
Que recusa a fuga e as vãs vaidades.
E, contudo, sob o rigor de um ministro de ferro,
Vibra uma seiva nobre, um canto de alma e de mar.

Pois Gregório é a guarda no coração da noite,
O farol inabalável onde o terror desaparece.
É corpo de bronze, forjado pelo dever,
Um guardião soberano que repele a escuridão.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de retidão,
À força de agir, a uma alma sem fissuras.
Por todos os Gregórios, os íntegros, os amantes,
Que a festa seja sincera, ao sabor dos elementos.

Há filhas do Norte de olhar boreal,
Que traçam o seu caminho sem temer o aço.
Ingrid avança orgulhosa no segundo dia de outono,
Com a fronte livre e serena, sem se curvar a coroas.

Percorreu a terra e os caminhos pedregosos,
Deixando o ouro dos palácios por um propósito maior.
É a caminhante da alvorada, a senhora dos invernos,
Que atravessa a noite e desafia todas as adversidades.
E, contudo, sob a brancura de um rosto de geada,
Arde um fogo soberano que aprende a renascer.

Pois Ingrid é a chama no coração dos ventos do Norte,
Uma força de raízes mais poderosa do que o ouro.
É corpo de rainha, com coragem forjada em bronze,
Um espírito nobre que se ergue acima do destino.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de elegância,
À força de amar, à orgulhosa e valente coragem.
Por todas as Ingrids, as livres, as amantes,
Que a festa seja bela e a noite estremeça de vida.

Há solitários de coração vasto e profundo,
Que encontram sob as árvores o abrigo que outros evitam.
Gilles avança livre no primeiro dia de outono,
Com o olhar apoiado no silêncio dos carvalhos.

Estendeu a mão para poupar a corça assustada,
Enfrentando o golpe do ferro sem tremer nem gritar.
É o vigia dos matagais, o guardião do mundo selvagem,
Que recusa a força e o orgulho das carnificinas.
E, contudo, sob a grande calma e o passo sereno,
Vibra um coração de titã, um espírito indomável.

Pois Gilles é o escudo no meio do tumulto,
Uma força de rocha que nenhum vento consegue abalar.
É corpo de bronze, curtido entre os matagais,
Um baluarte de ternura à beira dos campos dourados.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de bondade,
À força de agir, à verdadeira dignidade.
Por todos os Gilles, os firmes, os amantes,
Que a festa seja sincera, ao sabor dos elementos.