Há nomes que trazem um perfume de mistério,
Como um segredo guardado no fundo da pálpebra.
Honorine, em teu sopro, ouve-se a claridade,
O sussurro de um mundo cheio de dignidade.
Teu nome é um hino à graça antiga,
Uma mão que se estende, uma alma que ampara.

Neste dia da tua festa, quando o inverno se alonga,
Quando a terra estremece antes de tudo florescer,
Vê-se em teu olhar esse sol que irrompe,
Afastando as sombras cinzentas e todo vento de suplício.
És dessas belezas que o tempo não murcha,
Pois tua honra reside no coração do teu espírito.

Que as horas sejam doces, que teu caminho seja belo,
Como um verso de poeta escrito sobre um quadro.
Santa Honorine brilha e nos mostra o caminho:
O da ternura e do puro esplendor da alegria.

Buscamos nos livros palavras de grande esplendor,
Para festejar Nestor, para honrar seu valor.
Mas a verdadeira poesia não se encontra ali,
Ela vive em teu sorriso, no brilho que há em ti.
Tu possuis esse dom, tão raro e precioso,
De trazer calma sob céus azuis e formosos.

Nestor é retidão unida à bondade,
Um pilar seguro, cheio de lealdade.
Nunca falas palavras levadas pelo vento,
Cada frase é âncora, porto de acolhimento.
No jardim dos dias, és a mão que semeia
O respeito, a paciência e a amizade que incendeia.

Que este dia de São Nestor te traga de volta
Tudo o que espalhas, amor que nunca se solta.
Que as horas se alonguem em doce ternura,
Gravando estes versos em tua alma pura.
Recebe estas rimas, singelo presente,
Para dizer “Feliz dia” de forma presente.

Quando fevereiro estremece nos vidros da manhã
E o inverno demora nas margens da cidade,
Um nome atravessa suavemente o destino
Como um passo familiar em terra de tranquilidade.

Romeu, nome levado pelo vento das histórias,
Pelos corações ousados que nunca souberam calar
Essa chama teimosa que recusa a escuridão
E faz a vida mais forte dentro pulsar.

Que este dia seja para ti uma clara abertura,
Um raio insistente rompendo o cinzento do céu,
Que a estrada se abra larga aos teus passos de luz
E que o amanhã se pareça contigo, Romeu.

Que te sejam dados momentos que ficam,
Risos sem reservas, silêncios de valor,
E essa paz serena nas maiores horas
Que só guardam os corações de coragem e amor.

Pois os nomes, às vezes, são promessas vivas
Que o tempo lapida sem nunca gastar
Caminha confiante rumo às novas margens:
O melhor, Romeu, ainda está por chegar.

Feliz Dia de São Romeu.

No silêncio suave de uma manhã clara,
Modesta caminha, sem alarde, sem cara.
Seus gestos leves tecem respeito,
E cada sorriso guarda um segredo perfeito.

Sem trombetas, sem grande ostentação,
Apenas uma presença que toca o coração.
Como a sombra que acaricia a aurora,
Modesta espalha paz a cada hora.

Que seu dia brilhe sem barulho ou pompa,
Que a felicidade simples seja sua trompa.
E sob o céu calmo deste vinte e três de fevereiro,
Que Modesta encontre mil motivos para um sonho verdadeiro.

Há homens feitos de pigmentos e ouro,
Que veem no silêncio um imenso tesouro.
Lázaro, o pincel mergulhado na luz,
Desenhava o invisível no seio da poeira que seduz.

Tentaram quebrar seus dedos e seu ímpeto,
Mas a alma de um artista é um rio em movimento.
Mesmo sob golpes e sombras geladas,
Ele mantinha no rosto suas belezas traçadas.

Amanhã, levantemos os olhos para o que nos cerca,
Para o brilho de uma linha, o traço que desperta.
É a festa daqueles que, apesar da tempestade,
Recusam baixar o coração ou a cabeça com verdade.

Que este São Lázaro seja como uma cor,
Que transforme em tela a menor de nossas dores.

Há neste nome um sopro de seda,
Um eco que desperta e espalha alegria que enreda.
Isabelle avança, entre sombra e luz,
Carregando em si um pouco do brilho das primeiras cruz.

Filha de rei, talvez, ou rainha do seu coração,
Ela preservou o espírito além da rigidez ou razão.
É uma flor-de-lis que se recusa a dobrar,
Uma mão que se estende sem jamais se apagar.

Amanhã, quando a manhã rasgar o chão,
Que o pássaro de fevereiro retome o seu vão.
O seu nome será dito como um presente a oferecer,
Para que o inverno desapareça em favor do viver.

Pois sob a Santa Isabelle, diz o velho ditado,
A beleza se prepara e sai de seu aprisionamento encantado.

Há manhãs em que se procura um abrigo,
Entre o couro curtido e a tinta da noite consigo.
Pierre Damien, o eremita de letras em chamas,
Sabia que o silêncio é uma linguagem que se chama.

Não usava máscara, oferecia suas feridas,
Transformando os espinhos em nobres vestidas.
Ele, o vigia da alma, o poeta esquecido,
Lembra-nos que, no fundo, nada está definido,
A não ser pelo coração e pelo peso da experiência,
Pela força do homem que jamais perde a essência.

Amanhã, levantemos o copo ou a pena,
Pela beleza do gesto, pelo sopro, pela cena.
Pois ao fim do caminho, quando o sistema desmorona,
Só sobra a sombra e o amor que nos responde e entona.