Il est des noms tressés dans les feuilles d'argent,
Qui traversent les siècles et le feu des tyrans.
Olivier s’avance sous l'azur de juillet,
Le regard vers la cime, le cœur jamais soumis, jamais muet.

Il a la force brute et la paix du vieux tronc,
Celui qui prend l'orage et redresse le front.
C’est l'homme de la terre, le veilleur des vallées,
Qui offre son ombrage aux âmes fatiguées.
Pourtant, sous la fraîcheur et le calme apparent,
On devine la flamme d'un sang chaud et vibrant.

Car Olivier est l'arbre aux racines de fer,
Qui puise sa fierté au secret des déserts.
C'est une chair de bronze au sourire de sève,
Un repère solide où la vie se soulève.

Demain, levons la coupe à ce nom de noblesse,
À la force tranquille qui jamais ne s'abaisse.
Pour tous les Olivier, les intègres, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms traînés dans le silence des pierres,
Qui trouvent dans le sol les plus grandes lumières.
Benoît s’avance, calme, au milieu du vallon,
Posant sur chaque chose une exacte leçon.

Il a fui la rumeur et les masques de Rome,
Pour chercher sous l'écorce la vérité de l'homme.
C’est le maître de l'ordre, le guetteur du matin,
Qui mêle la prière à la sueur des mains.
Pourtant, sous la bure sombre et la paix du regard,
On sent battre un brasier qui défie le hasard.

Car Benoît est l'émanation d'une terre féconde,
Un pilier de droiture pour reconstruire un monde.
C'est une chair de marbre où la sève est entière,
Un repère solide ancré dans sa matière.

Demain, levons la coupe à ce nom de sagesse,
À la force du geste qui jamais ne s'abaisse.
Pour tous les Benoît, les intègres, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms taillés dans le bois des vieux chênes,
Faits pour guider les pas et briser toutes chaînes.
Ulrich s’avance droit sous le ciel de juillet,
Le regard vers la plaine, le bras jamais muet.

Il n’a pas la tiédeur des puissants de passage,
Il préfère le mur où s'affronte l'orage.
C’est le chef des cités, le veilleur au grand cœur,
Qui redresse les toits et chasse la noirceur.
Pourtant, sous la structure et le poids de l'effort,
On devine un sang chaud, un désir libre et fort.

Car Ulrich est le roc que le temps a sculpté,
Un pilier de parole et de pure fierté.
C'est une chair de bronze tannée par le soleil,
Un repère solide qui sonne le réveil.

Demain, levons la coupe à ce nom de noblesse,
À la sève de l'homme qui jamais ne s'abaisse.
Pour tous les Ulrich, les ardents, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms légers comme un souffle d'été,
Qui cachent sous leur grâce une fière fermeté.
Amandine s’avance, le rire pour armure,
Prête à panser les corps et braver la blessure.

Elle a quitté la plaine et la douceur du nid,
Pour porter sa lumière sous un ciel infini.
C’est l'âme courageuse au regard de clarté,
Qui refuse les masques et la fausse pitié.
Pourtant, sous la douceur et le geste soignant,
On devine la sève d'un cœur libre et brûlant.

Car Amandine est l'onde qui rafraîchit le jour,
Une flèche de nacre au service de l'amour.
C'est une chair vibrante qu'aucun effroi n'altère,
Un repère de joie au milieu de la terre.

Demain, levons la coupe à ce nom de noblesse,
À la force rieuse qui jamais ne s'abaisse.
Pour toutes les Amandine, les fières, les amantes,
Que la fête soit belle et la nuit frémissante.

Il est des noms promis aux armures d'éclat,
Qui préfèrent les bois et le secret des pas.
Thibault s’avance, libre, ayant brisé ses fers,
Laissant les grands palais pour courir les déserts.

Il a forgé ses mains au travail de la hache,
Trouvant dans la sueur une fierté sans tache.
C’est le prince artisan, le marcheur au grand cœur,
Qui troque sa noblesse pour un noble labeur.
Pourtant, sous la rudesse et les habits de toile,
Brûle un sang de passion sous la clarté des étoiles.

Car Thibault est l'élan qui refuse le fard,
La sève de l'été qui défie le hasard.
C'est une chair de bronze au regard de soleil,
Un arbre de droiture qui sonne le réveil.

Demain, levons la coupe à ce nom de courage,
À la force tranquille qui traverse les âges.
Pour tous les Thibault, les intègres, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms secrets qui marchent dans la nuit,
Et portent le conseil quand le jour s'en est fui.
Raoul s’avance, l’œil franc et le pas résolu,
Comme un loup solitaire au milieu du vallon nu.

Il n’a pas la tiédeur des hommes de salon,
Il préfère le vent qui balaye les monts.
C’est le guide des bois, le guetteur d'horizon,
Qui garde sa parole au fond de sa prison.
Pourtant, sous la rudesse et la force du front,
On devine un sang chaud qui refuse l'affront.

Car Raoul est l'écorce que l'orage a sculptée,
Un pilier de fierté sous la lune d'été.
C'est une chair de bronze au regard souverain,
Un homme de parole qui trace son chemin.

Demain, levons la coupe à ce nom de courage,
À la sève indomptée qui traverse les âges.
Pour tous les Raoul, les sauvages, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms si doux qu'on les croirait d'argile,
Mais qui cachent un cœur au courage indocile.
Mariette s’avance dans le jour qui commence,
Portant sur son visage une fière innocence.

Elle a vu la fureur et l'ombre des couteaux,
Mais son âme a refusé de plier sous l'assaut.
C’est la fleur de la lande, la rebelle des champs,
Qui garde sa pudeur face au sang triomphant.
Pourtant, sous la candeur et la robe de lin,
On devine la force d'un esprit souverain.

Car Mariette est le roc que rien n'a pu souiller,
Une sève de vie que l'on n'a pu lier.
C'est une chair de marbre au regard de soleil,
Un parfum de fierté qui sonne le réveil.

Demain, levons la coupe à ce nom de noblesse,
À l'âme sans rature qui jamais ne s'abaisse.
Pour toutes les Mariette, les fières, les amantes,
Que la fête soit belle et la nuit frémissante.