Il y a des hommes faits de pigments et d'or,
Qui voient dans le silence un immense trésor.
Lazare, le pinceau trempé dans la lumière,
Dessinait l'invisible au creux de la poussière.

On a voulu briser ses doigts et son élan,
Mais l'âme d'un artiste est un fleuve brûlant.
Car même sous les coups et les ombres glacées,
Il gardait au visage ses beautés tracées.

Demain, levons les yeux sur ce qui nous entoure,
Sur l'éclat d'une ligne ou le trait d'un contour.
C’est la fête de ceux qui, malgré la tempête,
Refusent de baisser ou le cœur ou la tête.

Que cette Saint-Lazare soit comme une couleur,
Qui vient changer en toile la moindre de nos douleurs.

Il y a dans ce nom comme un souffle de soie,
Un écho qui s’éveille et qui sème la joie.
Isabelle s’avance, entre ombre et lumière,
Portant en elle un peu de l'éclat des premières.

Fille de roi, peut-être, ou reine de son cœur,
Elle a gardé l’esprit par-delà la rigueur.
C’est une fleur de lys qui refuse de plier,
Une main qui se tend sans jamais s'oublier.

Demain, quand le matin viendra raser le sol,
Que l'oiseau de février reprenne son envol.
On dira son prénom comme on offre un présent,
Pour que l'hiver s'efface au profit du présent.

Car sous la Sainte Isabelle, dit le vieux dicton,
La beauté se prépare et sort de sa prison.

Il y a des matins où l’on cherche un abri,
Entre le cuir tanné et l’encre de la nuit.
Pierre Damien, l’ermite aux lettres de feu,
Savait que le silence est un langage à deux.

Il ne portait pas de masque, il offrait ses blessures,
Transformant les ronces en de nobles parures.
Lui, le veilleur de l’âme, le poète oublié,
Nous rappelle qu’au fond, rien n’est jamais lié,
Si ce n’est par le cœur et le poids du vécu,
Par la force de l’homme qui n’est jamais vaincu.

Demain, levons le verre ou levons le stylo,
Pour la beauté du geste, pour le souffle, pour l’écho.
Car au bout du chemin, quand le système s’effondre,
Il ne reste que l'ombre et l'amour pour répondre.

Demain portera ton nom
comme on porte une lumière
dans le creux des mains.

Aimée.
Un mot simple,
et pourtant vaste comme le ciel
quand il hésite entre l’aube et le silence.

Tu n’es pas seulement celle qu’on appelle,
tu es celle qu’on choisit de garder,
celle qui laisse une trace
sans bruit,
sans éclat inutile.

Il y a dans ton nom
quelque chose de tendre et de solide,
un fil invisible
qui relie les cœurs
même quand les distances s’entêtent.

Aimée,
c’est la douceur qui ne cède pas,
la fidélité sans tambour,
le courage tranquille
de rester lumière
quand d’autres s’éteignent.

Que ce jour te ressemble :
clair sans arrogance,
fort sans dureté,
simple comme une vérité
qu’on n’a plus besoin de prouver.

Et si l’on doit retenir une chose,
qu’elle soit celle-ci :
être aimée,
ce n’est pas recevoir,
c’est rayonner
au point que le monde
ne puisse plus faire
comme si tu n’existais pas.

Dans l’ombre claire des jours ordinaires,
Un nom se lève, discret, sans tonnerre.
Gabin, comme un pas posé sans bruit,
Un cœur fidèle qui traverse la nuit.

Ni couronne d’or, ni éclat de gloire,
Mais une droiture gravée dans l’histoire.
Tenir debout quand tout vacille,
Être lumière sans faire de bruit inutile.

Saint Gabin, force tranquille,
Racine ancrée dans la ville.
Il n’écrase pas, il soutient,
Il ne promet pas, il tient.

Quand le monde crie et se disperse,
Il choisit le geste simple, inverse :
Une main tendue, un regard vrai,
Un mot qui répare plus qu’il ne plaie.

Alors que ce nom devienne chemin,
Non pas miracle, mais lendemain.
Car la sainteté n’est pas éclat,
C’est rester droit… quand on le peut, pas à pas.

Dans le secret des bois où le silence écoute,
Là où le temps s’efface et renonce à sa route,
Une lueur s’éveille au creux des vieux taillis,
Souffle de cristal pris dans l’ombre du pays.

Elle s’avance, souveraine, et si légère,
Le sabot de diamant n’offense pas la terre.
Sa robe est un linceul de neige et de clarté,
Un éclat d’astre nu, rendu à sa liberté.

Au milieu de son front, spirale de mystère,
Se dresse l’unique corne, éclair solitaire :
Non pour briller en reine, mais pour trancher le noir,
Guérir les blessures, défaire le poison.

On dit qu’elle s’endort au giron des poètes,
Qu’elle fuit les regards et les vaines conquêtes.
Elle est le rêve ancien qu’on croit avoir tenu,
La beauté qui demeure et qu’on n’atteint plus.

Elle passe et s’en va, comme une brume fine,
Laissant derrière elle une odeur d’aubépine ;
Et l’homme qui la voit, au détour d’un chemin,
Garde l’or de son âme au creux de sa main.

Dans les Pyrénées, le vent portait la misère,
À Lourdes, un "Cachot" veillait une lumière.
Bernadette, enfant simple, aux mains rudes et pures,
Gardait ses agneaux, au cœur des pâtures.

Dix-huit fois le Miracle, au creux de la Grotte,
Une Dame, Étoile, au-delà de la Voûte.
Sans faste ni trône, un message d'amour,
Murmuré au monde, pour tous les jours.

Elle n'était qu'un écho, un humble "instrument",
Fuyant la renommée, loin du firmament.
Dans l'ombre de Nevers, son esprit s'est éteint,
Mais son corps, intact, témoigne du divin.

Sainte Bernadette, l'âme d'un simple cœur,
Nous montre la voie, la vraie douceur.
Que sa foi nous guide, loin des vains éclats,
Vers l'amour, l'humilité, et la paix ici-bas.