Stanislas, o teu nome traz um sopro de história,
Um eco de palácios e de grandes vitórias.
Mas a tua própria glória não procura o brilho,
Ela reside no fundo da tua alma, aqui na terra.
É a força do justo, a calma de um pilar,
Aquele que permanece de pé, que não quer ceder.

Neste dia da tua festa, em pleno mês de abril,
Que o teu destino se escreva com um fio de ouro, leve.
Que a paz te acompanhe e proteja os teus passos,
Honrando a nobreza que o teu espírito carrega.
Sê o mestre do tempo, o guardião da verdade,
Pois o teu nome, Stanislas, é um sinal de paz.

Fulbert, o teu nome ressoa como um livro aberto,
Onde a clareza da alma finalmente se revela.
Herdeiro dos sábios e dos construtores de outrora,
Carregas no teu espírito um fogo singular.
Não é a sombra cinzenta que guia os teus pensamentos,
Mas a sede de saber, os caminhos traçados.

Neste dia da tua festa, no coração da estação,
Quando abril faz cantar cada jovem horizonte,
Que a sabedoria seja o teu manto e a tua alegria,
Honrando a nobreza que se vê em ti.
Fulbert, pilar do espírito num mundo em mudança,
Permanece fiel ao que é verdadeiro, permanece um homem vivo.

Gautier, o teu nome ressoa como um passo firme,
Nos caminhos de pedra e nas montanhas azuladas.
Ele traz o legado de um líder e de um pilar,
Daquele que sabe ver, que sabe unir.
Não precisas de gritar para seres ouvido,
A tua presença basta para nos surpreender e devolver
Um pouco dessa fé na força tranquila,
Longe do ruído da multidão e dos jogos da cidade.

Neste dia da tua festa, recebe esta homenagem:
A verdadeira força reside no coração da coragem.
Que o teu horizonte se abra sobre vastas planícies,
Onde os teus sonhos voem livres das suas correntes.
Gautier, mestre da obra do teu próprio destino,
Que a alegria te acompanhe desde os primeiros amanheceres.

Julie, o teu nome soa como um riso leve,
Um eco de sol num pomar fresco.
Nas suas sílabas vive uma alegria cintilante,
O olhar de uma mulher e o brilho de uma menina.
És dessas presenças que sabem tudo transformar,
Convertendo as preocupações num vento passageiro.

Neste dia da tua festa, no coração da estação,
Quando as flores de abril saem do seu repouso,
Que a felicidade te acompanhe e guie cada passo teu,
Honrando a doçura que a tua alma carrega.
Guarda este fogo sagrado, esta centelha de vida,
Pois em ti, a beleza permanece para sempre.

Jean-Baptiste, o teu nome é uma ponte sobre o abismo,
Onde o saber se eleva e a virtude ganha vida.
Não procuraste ouro nem privilégios vãos,
Mas o brilho de um espírito que a ignorância cerca.
Construtor do futuro no seio das classes humildes,
Soube apagar todos os traços de desprezo.

Neste dia da tua festa, saudamos a coragem
Daquele que ensina e vira a página.
Pois educar não é apenas um dever,
É oferecer à criança o mais belo dos espelhos.
Que a tua força inspire aqueles que procuram o caminho,
Afastando as sombras da noite e o peso da dúvida.

Que este 7 de abril seja um hino à tua vida,
Onde a pena e o coração permaneçam para sempre.
Jean-Baptiste, pilar de uma fé exemplar,
Continuas para nós uma luz viva.

Há amanhãs que trazem o orvalho,
Uma promessa de vida sobre a terra em chamas.
A Segunda-feira de Páscoa avança, como quem parte em viagem,
Deixando para trás o sudário e a tempestade.

Caminhamos pela estrada, com o coração ainda pesado,
Sem ver que o invisível acompanha o nosso amor.
É o tempo dos caminhos onde nos reencontramos,
Onde, sob o vento leve, cada ferida se abre.
Pois a pedra rolou, o silêncio morreu,
E no vazio das mãos, o desejo floresceu.

Sob o novo sol, sob a seiva que sobe,
Esquecemos os fracassos e as antigas vergonhas.
Partilhamos o pão, provamos o vinho fresco,
Saboreando na existência os seus mais doces segredos.
É uma carne de alegria, uma pele de luz,
Que zomba do frio e da noite passada.

Amanhã, ergamos a taça a este despertar dos sentidos,
À força do laço, à imensa esperança.
Para todos os viajantes, os vivos, os de pé,
Que a festa seja bela, para além de tudo.

Há nomes que trazem o silêncio dos cumes,
Uma trégua oferecida no meio dos abismos.
Irene avança, com passo de pomba,
Trazendo no olhar aquilo que o dia entrega.

Ela não é fuga, ela é resistência,
Aquela que dá ao vazio uma imensa presença.
É uma mão de seda sobre uma fronte de dor,
Um bálsamo de clareza na noite do sofrimento.
Mas sob essa calma pura, sob essa paz aprendida,
Pressente-se um fogo que nenhum vento despreza.

Pois Irene é a terra que recebe a semente,
O corpo que se entrega e o coração que começa.
Ela é o repouso após a longa luta,
O canto que se eleva no momento da queda.

Amanhã, ergamos a taça a este nome de harmonia,
À força do laço, à alma rejuvenescida.
Para todas as Irenes, as sábias, as amantes,
Que a festa seja doce e a noite vibrante.