Il est des noms rebelles aux vérités de l'air,
Qui ont besoin de voir, de toucher dans la chair.
Thomas s’avance, ombrageux et sincère,
Refusant les discours pour chercher la matière.

Il n’aime pas les fables ni les masques de soie,
Il veut la cicatrice pour ancrer sa propre foi.
C’est le jumeau du doute, le chercheur d'absolu,
Qui ne croit qu'au blessé, au corps mis à nu.
Pourtant, sous la rigueur de son front exigeant,
Bat un brasier de sève, un amour infini, vivant.

Car Thomas est l'apôtre qui plonge ses deux mains
Dans l'ouverture brute, au secret des chemins.
C'est une chair de marbre que l'orage a tannée,
Une force tranquille qui n'a jamais triché.

Demain, levons la coupe à ce nom de droiture,
À l'homme de terrain qui palpe la blessure.
Pour tous les Thomas, les entiers, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms scellés sous les verrous de pierre,
Qui trouvent dans l'orage une immense lumière.
Martinien s’avance, dépouillé du métal,
Laissant choir l'armure et le jeu théâtral.

Il gardait les captifs dans l'ombre du cachot,
Avant que le courage ne lui monte à la peau.
C’est le soldat rebelle aux yeux de vérité,
Qui troque sa consigne pour la pure fierté.
Pourtant, sous la morsure et le poids des liens,
On devine la force d'un désir souverain.

Car Martinien est l'homme qui brise ses prisons,
Préférant la brûlure aux douces illusions.
C'est une chair de bronze que rien ne fait fléchir,
Un pilier de droiture qui refuse de mentir.

Demain, levons la coupe à ce nom de courage,
À la sève des braves qui traverse les âges.
Pour tous les Martinien, les ardents, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms forgés pour guider et tenir,
Sans jamais plier l'échine ou vouloir s'enfuir.
Thierry s’avance au seuil de ce mois de lumière,
La carrure d'un chef, l'âme droite et entière.

Il a délaissé l'or et les jeux du pouvoir,
Pour chercher dans les bois un plus noble miroir.
C'est le maître du Mont, le veilleur des vallées,
Qui protège les siens des misères passées.
Pourtant, sous la rigueur et le calme du front,
On devine un sang chaud qui refuse l'affront.

Car Thierry est l'écorce qui brave les tempêtes,
Le repère solide où l'on dresse les têtes.
C'est une chair de bronze, un esprit souverain,
Qui ne donne sa foi qu'au courage du matin.

Aujourd'hui, levons la coupe à ce nom de fierté,
À la sève d'été, à la vraie dignité.
Pour tous les Thierry, les ardents, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms forgés dans l'acier des combats,
Qui avancent fiers et droits là où d'autres font demi-tour.
Martial s’avance, le regard de faucon,
Traçant dans la terre brute sa propre leçon.

Il a la force antique et le pas du marcheur,
Celui qui fend la brume et chasse la noirceur.
C’est un homme de sève, un bâtisseur de routes,
Qui ne craint ni l'orage, ni l'ombre des doutes.
Pourtant, sous la carrure et la peau du guerrier,
On sent battre un cœur tendre qu'on ne peut lier.

Car Martial est l'élan que rien ne fait fléchir,
Préférant la blessure au confort de faiblir.
C'est une chair de bronze au sourire de feu,
Un repère solide sous l'azur des vrais cieux.

Demain, levons la coupe à ce nom de fierté,
À la sève qui monte, à la vraie dignité.
Pour tous les Martial, les ardents, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms jumeaux que l'histoire rassemble,
Deux piliers de tempête qui font marcher ensemble.
Pierre s’avance, les mains fortes du pêcheur,
Ancré comme un vieux roc au milieu de la peur.
Et Paul surgit derrière, le verbe pour épée,
Laissant sur les chemins sa fureur dissipée.

L'un porte la mémoire et le bois de la nef,
La carrure solide d'un authentique chef.
L'autre est le voyageur, le marcheur des déserts,
Qui brise les verrous et secoue l'univers.
Pourtant, sous la rudesse et le fardeau des jours,
Bat un même brasier, un immense et pur amour.

Car Pierre est la matière, la pierre de fondation,
Et Paul est la rature devenue action.
Ils ont versé leur sang, sans fard et sans regrets,
Laissant leur peau tannée au secret des forêts.

Demain, levons la coupe à ces hommes de terrain,
À la force du lien qui défie le destin.
Pour tous les Pierre, les Paul, les ardents, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms forgés pour calmer les tempêtes,
Pour relever les corps et redresser les têtes.
Irénée s’avance, le verbe pour flambeau,
Cherchant sous la discorde un sillage plus beau.

Il n’aime pas les pièges des discours de fumée,
Il préfère la source et la terre animée.
C’est le passeur des âmes, le veilleur d'unité,
Qui rend à notre chair sa juste dignité.
Pourtant, sous la douceur et le geste serein,
On devine le souffle d'un feu souverain.

Car Irénée est l'homme du combat véritable,
Celui qui veut la paix, mais la paix immuable.
C’est un sang de courage au sourire de miel,
Un bâtisseur d'espoir sous un immense ciel.

Demain, levons la coupe à ce nom de lumière,
À la sève qui monte, à la vie tout entière.
Pour tous les Irénée, les intègres, les amants,
Que la fête soit dense, au gré des éléments.

Il est des noms ancrés comme des fondations,
Qui traversent le temps sans porter de blasons.
Fernand s’avance, le regard vers l'azur,
L'homme des grands chantiers et du travail le plus pur.

Il a le geste franc et la carrure droite,
Refusant la tiédeur des prisons trop étroites.
C'est le bâtisseur humble au courage de fer,
Qui sait dompter la pierre et braver le rude hiver.
Pourtant, sous l'allure ferme et les mains de labeur,
On devine un brasier, une immense chaleur.

Car Fernand est le sang qui ne sait pas mentir,
Préférant ses ruines au confort de faiblir.
C'est une chair de bronze, une peau de soleil,
Un repère solide qui sonne le réveil.

Demain, levons la coupe à ce nom de fierté,
À la force du don, à la vraie dignité.
Pour tous les Fernand, les ardents, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.