Il est des noms d'orage et de grands cavaliers,
Qui font battre la terre au galop des coursiers.
Hippolyte s’avance au treizième jour d’août,
Le torse face au vent, ouvrant sa propre route.

Il a rompu les freins, les brides et les chaînes,
Pour lancer son grand cœur par-delà les domaines.
C’est le dompteur des vents, l'homme des grands espaces,
Qui ne baisse pas les yeux et ne cède pas sa place.
Pourtant, sous la fureur et la fougue du sang,
On devine la grâce d'un esprit exigeant.

Car Hippolyte est le pas des chevaux libérés,
La poussière de l'aube sur les champs dorés.
C'est une chair de bronze tannée par le soleil,
Un cri de liberté qui sonne le réveil.

Demain, levons la coupe à ce nom d'insoumission,
À la force du galop, à la pure passion.
Pour tous les Hippolyte, les intègres, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms d’aurore au regard d’eau de roche,
Qui ne craignent ni l'ombre ni le temps qui approche.
Clarisse s’avance au douzième jour d’août,
Le front libre et serein, au milieu de la route.

Elle a fui les semblants et les vains artifices,
Pour garder dans son sang la force de l'esquisse.
C’est la lumière vive au milieu de l'été,
Celle qui sait tenir et garder sa fierté.
Pourtant, sous la douceur d'une grâce infinie,
Brûle un feu de passion, une sève bénie.

Car Clarisse est l'éclat que la nuit ne peut éteindre,
Une force de vie que rien ne vient restreindre.
C'est une chair de sève au sourire vermeil,
Une voix de clarté qui sonne le réveil.

Demain, levons la coupe à ce nom d'élégance,
À la force d'être vraie, à la fière assurance.
Pour toutes les Clarisse, les libres, les amantes,
Que la fête soit belle et la nuit frémissante.

Il est des noms d'acier sous des voiles de lin,
Qui tranchent dans la nuit le fil du pur destin.
Claire s’avance libre au onzième jour d'août,
Le regard étincelant, traçant sa propre route.

Elle a jeté la soie, la richesse et la cour,
Pour la seule clarté d'un indomptable amour.
C’est la rebelle d'Assise au visage d'aurore,
Qui ne plie sous aucun ordre et lutte encore.
Pourtant, sous la rigueur d'un dépouillement plat,
On sent vibrer la sève et l'ardeur du combat.

Car Claire est la lumière au travers du miroir,
Un éclat de fierté qui chasse le noir.
C'est une chair de flamme au regard de soleil,
Une âme souveraine qui sonne le réveil.

Demain, levons la coupe à ce nom de clarté,
À la force d'être soi, à la vraie dignité.
Pour toutes les Claire, les libres, les amantes,
Que la fête soit belle et la nuit frémissante.

Il est des chairs d'or fin que le gril ne brûle pas,
Qui rient au nez des grands au moment du trépas.
Laurent s’avance fier au dixième jour d'août,
La tête haute et libre, dominant la route.

Il a donné l'argent aux estropiés du soir,
Montrant que le seul or réside dans le noir.
C’est le diacre de fer, le champion des oubliés,
Qui défie les tyrans sans jamais s'agenouiller.
Pourtant, sous la bravade et le feu des tisons,
Vibre une force pure, un homme de raison.

Car Laurent est le sang que les flammes révèlent,
Un laurier de victoire aux étoiles plus belles.
C'est une chair de bronze qu'aucun feu ne peut dompter,
Un rire de défi gravé dans l'éternité.

Demain, levons la coupe à ce nom de lumière,
À la force d'esprit, à la vérité entière.
Pour tous les Laurent, les ardents, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms brûlants comme un soleil d'été,
Qui portent dans leur sang l'ultime vérité.
Amour s’avance droit au neuvième jour d'août,
Le verbe au fond du cœur, au milieu de la route.

Il a jeté le fer et le masque guerrier,
Pour n'offrir à la terre qu'un souffle à publier.
C’est le refus des armes, l'insoumis des combats,
Qui ne plie pas l'échine et ne capitule pas.
Pourtant, sous la ferveur et l'intrépide élan,
On sent vibrer la sève d'un désir éclatant.

Car Amour est le sang qui fait battre les corps,
Une force sauvage plus puissante que la mort.
C'est une chair de bronze tannée par le soleil,
Un cri de liberté qui sonne le réveil.

Demain, levons la coupe à ce nom d'insoumission,
À la force d'aimer, à la pure passion.
Pour tous les Amour, les ardents, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des nomades au verbe clair et vif,
Qui marchent sans escorte au chemin décisif.
Dominique s’avance au huitième jour d'août,
La poussière aux sandales, traçant sa propre route.

Il a fui les palais, la contrainte et l'épée,
Pour la seule raison d'une voix libérée.
C’est le chercheur d'aurore, le veilleur des esprits,
Qui affronte la nuit sans crainte et sans mépris.
Pourtant, sous la rigueur d'une pensée de fer,
Vibre une sève chaude et un regard très clair.

Car Dominique est l'élan d'une franche clarté,
Un feu de la parole ancré dans la fierté.
C'est une chair de route, un esprit de conviction,
Un homme de noblesse et de vraie passion.

Demain, levons la coupe à ce nom d'insoumission,
À la force du verbe, à la vraie raison.
Pour tous les Dominique, les libres, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des fils de prince au cœur fait d'or massif,
Qui préfèrent la poussière au palais contemplatif.
Gaétan s’avance au septième jour d'août,
Les mains tendues aux pauvres au bord de la route.

Il a jeté ses titres, ses rentes et sa cour,
Pour vivre du présent et d'un immense amour.
C’est le bâtisseur d'aube, le gardien des oubliés,
Qui refuse le profit et les cœurs calcinés.
Pourtant, sous la ferveur et l'extrême abandon,
Brûle une force d'âme, un indomptable don.

Car Gaétan est le roc où la faim trouve un abri,
Le regard de tendresse au milieu de la nuit.
C'est une chair d'action, un esprit de clarté,
Un homme de parole ancré dans sa fierté.

Demain, levons la coupe à ce nom de noblesse,
À la force des mains qui jamais ne s'abaisse.
Pour tous les Gaétan, les ardents, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.