Il est des noms drapés dans la blancheur du jour,
Qui cachent sous leur toile un indomptable amour.
Alban s’avance, l’esprit libre et serein,
Prêt à lier son nom au plus noble destin.

Il a ouvert sa porte à l'homme pourchassé,
Et sous le drap d'emprunt, son sort s'est scellé.
C’est le témoin farouche, le complice du soir,
Qui troque sa tunique pour un grand encrier noir.
Pourtant, sous l’étoffe blanche et le calme du front,
Bat un sang de rebelle qui défie l’affront.

Car Alban est celui qui ne sait pas trahir,
Préférant la tempête au confort de mentir.
C’est une chair de marbre où la sève palpite,
Une force sauvage que nulle peur ne limite.

Demain, levons la coupe à ce nom de clarté,
À l'homme qui se tient dans sa pure vérité.
Pour tous les Alban, les audacieux, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des lendemains où la terre s'accomplit,
Où le jour le plus long chasse l'ombre et la nuit.
Le Solstice s’avance, en habit de lumière,
Et vient frapper au cœur de la race des pères.

C’est la fête de l'homme à la main de granit,
Le pilier de la maison, celui qui construit.
Un père, c'est l'écorce, le bois de la charpente,
Une épaule solide quand la route est en pente.
Il ne dit pas les mots, il les prouve au labeur,
Cachant ses cicatrices sous un voile de pudeur.

Et l'été s'ouvre alors comme un torse brûlant,
Libérant la chaleur et le sang triomphant.
C'est le temps de la sève, des moissons accomplies,
Où la force du père en son fils se déplie.
Sous le soleil de plomb, la peau s'est tannée,
Fière d'avoir tenu le cap de l'année.

Aujourd'hui, levons la coupe aux hommes de transmission,
À ceux qui marchent droit, sans fard et sans concession.
Pour tous les pères de sang, de cœur ou de métier,
Que la fête soit grande et le vin partagé !

Il est des noms qui portent la fraîcheur des sous-bois,
Le secret des grands arbres et l'ombre des vieux toits.
Silvère s’avance, le pas lourd et secret,
Comme un homme qui marche au fond de sa forêt.

Il a connu les cours, les pièges, les couronnes,
Avant que l'océan ne devienne son trône.
C'est le banni des îles, le juste mis à nu,
Qui garde sa grandeur face à l'arbre cornu.
Pourtant, sous l'abandon et le vent de la mer,
On sent battre un sang chaud, un désir de fer.

Car Silvère est celui qui ne plie pas le front,
Préférant le silence à l'heure de l'affront.
Il est la sève brute cachée sous la texture,
Un pilier de fierté qui brave la blessure.

Demain, levons la coupe à ce nom d’horizon,
À la force sauvage qui n'a pas de prison.
Pour tous les Silvère, les libres, les amants,
Que la fête soit dense, au gré des éléments.

Il est des noms forgés dans l'or des grands palais,
Qui choisissent l'exil et l'ombre des forêts.
Romuald s’avance, dépouillé de son rang,
Laissant derrière lui le tumulte des grands.

Il a fermé les yeux sur les fêtes du monde,
Pour écouter la terre et sa sève profonde.
C’est le prince des bois, le chercheur d'absolu,
Qui trouve sa grandeur dans le secret dénué.
Mais sous la toile blanche et le calme d'ermite,
Bat un sang de passion que nulle loi ne limite.

Car Romuald est l'homme qui affronte sa nuit,
Pour en faire un brasier où la vérité luit.
Il est le roc ancien au milieu du vallon,
Une force tranquille qui dicte sa leçon.

Demain, levons la coupe à ce nom de droiture,
À l'âme solitaire qui brave toute usure.
Pour tous les Romuald, les sages, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms qui portent le rugissement sourd,
La fierté du désert au lever du grand jour.
Léonce s’avance, le regard de soleil,
Comme un lion dressé qui sonne le réveil.

Il a la force brute et la peau des guerriers,
Mais son âme connaît les plus humbles sentiers.
C’est un homme de fer au verbe de cristal,
Qui refuse le fard et le jeu théâtral.
Sous l'armure romaine ou le lin le plus doux,
On devine un sang chaud que nulle loi ne résout.

Car Léonce est celui qui se tient face au vent,
Gardant son cœur intact, indompté, vivant.
Il est le roc ancien que l'arène a bravé,
Le témoin d'une force que rien n'a pu plier.

Demain, levons la coupe à ce nom de courage,
À la sève royale qui traverse les âges.
Pour tous les Léonce, les fauves, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms qui marchent dans la nuit des yeux,
Mais qui portent en eux tout l'azur des vrais cieux.
Hervé s’avance, guidé par le pas d'un enfant,
Et par le loup soumis qui l'escorte en silence.

Il ne voit pas la terre, il en sent les vibrations,
Le frisson de la lande et le cri des saisons.
C’est le barde sacré, le poète des rochers,
Qui sait que la blessure est un art à chercher.
Mais sous sa robe simple, sous son calme d'ermite,
Bat un sang de passion que nulle ombre ne limite.

Car Hervé est celui qui chante la beauté,
Rendant aux coeurs meurtris leur juste dignité.
Il n'a pas besoin d'encre pour graver son chemin,
Sa voix est un brasier qui réchauffe le prochain.

Demain, levons la coupe à ce nom de légende,
À la force du verbe, à l'âme qui s'augmente.
Pour tous les Hervé, les voyants, les amants,
Que la fête soit dense, vibrante de tourments.

Il est des noms forgés pour la marche et le vent,
Un écho de montagne sous un ciel exigeant.
Jean-François s’avance, le bâton à la main,
Traçant dans la tempête un courageux chemin.

Il n’aime pas le calme des palais de velours,
Il préfère le froid pour y semer l'amour.
C’est l'apôtre des cimes, le guide des hameaux,
Qui panse les misères et brise les verrous.
Mais sous la bure noire et le pas du chasseur,
On sent battre un brasier, une immense chaleur.

Car Régis est l'homme qui ne recule pas,
Même quand le gel mord et fatigue ses pas.
Il est le feu vivant qui court sur les plateaux,
Redonnant de la voix au plus humble des mots.

Demain, levons la coupe à ce nom d'altitude,
À l'homme de terrain, loin de la certitude.
Pour tous les Régis, les ardents, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.