Il est des noms exclus des fêtes de la terre,
Qui grandissent dans l'ombre et le froid du mystère.
Germaine s’avance, d’un pas doux et blessé,
Sous le poids des mépris que le monde a laissés.

Elle n'a pour palais que la bise et la plaine,
Pour compagnes les bêtes au secret de leur laine.
C'est la fille oubliée, le corps en souffrance,
Qui cache sous sa robe une immense patience.
Pourtant, dans sa misère et son pain de douleur,
Bat un sang de lumière, une sourde chaleur.

Car Germaine est le bouton qui germe sous le gel,
Celle qui change le plomb en un manteau du ciel.
Quand on ouvre son tablier au cœur de l'hiver,
Ce ne sont plus des miettes, mais des roses de fer.

Il est des jours sacrés où l'on doit s'arrêter,
Pour saluer l'amour et la fidélité.
Aujourd'hui est à toi, le temps suspend son cours,
Pour fêter ton sillage et tes années d'amour.

Ivone, ô vaillante, ô reine du labeur,
Toi qui donnes ta vie au rythme du grand cœur.
Tu n'as jamais compté tes heures ni tes peines,
Laissant couler en toi la force des grandes plaines.
Tu offres sans fard, tu soutiens sans de bruit,
Comme un arbre solide qui donne son bon fruit.

Pour ton anniversaire, reçois notre tendresse,
Ce poème d'estime au lieu de la richesse.
Que tes mains si précieuses se posent un instant,
Pour goûter à la joie de ce jour éclatant.

Levons haut notre coupe à ta santé, Ivone,
À la sève d'or fin que ton grand cœur nous donne.
Que cette année nouvelle soit douce et lumineuse,
À l'image de ton âme, ô tante généreuse !

Il est des noms qui portent une clarté de flamme,
Un souffle de justice qui bouleverse l’âme.
Antoine s’avance, la parole à la main,
Pour retrouver la trace du moindre genre humain.

Il n’est pas le docteur des vains et froids discours,
Mais la voix des petits, le veilleur des amours.
C’est un chercheur d’étoiles au milieu du désert,
Qui redonne une place à ce qui s'est perdu.
Pourtant, sous la bure brune et le cordon de lin,
On sent battre le rythme d'un désir souverain.

Car Antoine est l'esprit qui refuse l'oubli,
Où la chair et le verbe enfin se réconcilient.
Il est le feu secret qui consume la nuit,
Une force vivante qui embrase et réjouit.

Demain, levons la coupe à ce nom de lumière,
À la sève qui monte, à la vie tout entière.
Pour tous les Antoine, les ardents, les amants,
Que la fête soit dense, au gré des éléments.

Il est des noms qui portent la sève des forêts,
Un frisson de feuillage et de sombres secrets.
Guy s’avance, d’un pas qui défie la cadence,
Laissant couler en lui une sauvage danse.

Il est le guide franc, le veilleur des grands bois,
Celui qui marche libre et se moque des lois.
C’est une force vive au regard de lumière,
Qui fait plier l'hiver et trembler la clairière.
Pourtant, sous l'allure ferme et le bois de l'écorce,
On devine un brasier qui donne tout sa force.

Car Guy est le vivant que rien ne peut lier,
L'amant de la musique qu'on ne peut oublier.
C'est un rythme de sang, une peau de soleil,
Un cri de liberté qui sonne le réveil.

Demain, levons la coupe à ce nom de grand vent,
À la sève qui monte, au désir triomphant.
Pour tous les Guy, les libres, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms qui portent le réconfort des mains,
Une épaule fraternelle au bord de nos chemins.
Barnabé s’avance, le regard grand ouvert,
Comme un soleil d’été sur un monde désert.

Il est l'ami fidèle, le fils du réconfort,
Celui qui redresse quand le doute est trop fort.
C’est un semeur d’espoir au milieu de la plaine,
Qui sait panser les cœurs et dissiper la haine.
Mais sous son pas tranquille et sa main qui accueille,
On sent battre une sève, un feu dont on s'enorgueillit.

Car Barnabé est l'homme de la terre vivante,
Un esprit de justice à l'ardeur exigeante.
C'est une chair de bronze au sourire de miel,
Un pilier de tendresse sous un immense ciel.

Demain, levons la coupe à ce nom de bonté,
À la force du lien, à la pure vérité.
Pour tous les Barnabé, les ardents, les amants,
Que la fête soit dense, vibrante de tourments.

Il est des noms forgés dans l'or de la bonté,
Qui laissent dans la nuit un sillage de clarté.
Landry s’avance, dépouillé de ses richesses,
Pour n'offrir à la faim que de douces promesses.

Il a brisé les vases et vendu ses trésors,
Préférant le vivant aux reflets des décors.
C’est le pasteur du peuple, le bâtisseur d'abri,
Où l'indigent se pose, où le faible est guéri.
Pourtant, sous la soutane et le pas du marcheur,
On devine un brasier, une sourde chaleur.

Car Landry est l'homme qui refuse le fard,
Préférant la justice aux masques du hasard.
C'est une chair qui vibre au contact du prochain,
Une force tranquille qui dessine un chemin.

Demain, levons la coupe à ce nom de partage,
À la bonté suprême qui traverse les âges.
Pour tous les Landry, les vaillants, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des noms d'argent qui traversent les bois,
Un frisson de lumière qui échappe aux lois.
Diane s’avance, l'arc au poing, le pas léger,
Laissant dans son sillage un parfum de danger.

Elle a la pureté de la lune en plein ciel,
Un éclat de cristal qui refuse le miel.
C’est la reine des nuits, la chasseresse fière,
Qui court parmi les loups et franchit les rivières.
Mais sous la robe blanche, sous ce front souverain,
On sent battre le rythme d'un désir clandestin.

Car Diane est celle que l'on ne peut dompter,
Préférant le grand large à la captivité.
Elle est le feu secret caché sous la fraîcheur,
La flèche de pudeur qui frappe droit au cœur.

Demain, levons la coupe à ce nom d’horizon,
À la beauté sauvage qui n'a pas de prison.
Pour toutes les Diane, les libres, les amantes,
Que la fête soit vive et la nuit frémissante.