Il est des bâtisseurs enracinés aux bois,
Qui posent le rempart sans réclamer de droits.
Ghislain s’avance droit au dixième jour d’octobre,
Le pas lourd de franchise en son manteau si sobre.

Il a fendu la lande et l'âpre frondaison,
Pour ouvrir la clairière et dresser la maison.
C’est le veilleur des forêts, le garant des serments,
Qui protège l'enfance au mépris des tourments.
Pourtant, sous la rudesse et le labeur du fer,
Vibre une sève chaude arrachée à l'hiver.

Car Ghislain est le socle au milieu du chaos,
La parole d'honneur au chevet du troupeau.
C'est une chair de chêne aux veilles obstinées,
Un pacte de fidèles aux terres enracinées.

Demain, levons la coupe à ce nom de droiture,
À la force tranquille bravant toute froidure.
Pour tous les Ghislain, les solides, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des pas d'airain que le glaive n'arrête,
Qui traversent la nuit la couronne à la tête.
Denis s’avance fier au neuvième jour d’octobre,
Le port altier et calme en son manteau si sobre.

Il a bravé le fer, le bûcher et les cours,
Pour porter la parole aux cités de toujours.
C’est l'apôtre debout, le marcheur de l'épreuve,
Qui refuse le joug et traverse le fleuve.
Pourtant, sous le martyr et le sang répandu,
Vibre une immense voix qu'aucun coup n'a perdue.

Car Denis est l'audace au cœur du noir destin,
La tête haute et libre en marche vers demain.
C'est une chair de roc que la haine n'éteint,
Un souffle de noblesse arraché au matin.

Demain, levons la coupe à ce nom de vaillance,
Au refus de plier, à la fière constance.
Pour tous les Denis, les solides, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des cœurs de braise arrachés aux miroirs,
Qui brisent leurs colliers pour affronter le soir.
Pélagie s’avance au huitième jour d’octobre,
Le port franc et secret sous sa tunique sobre.

Elle a jeté les ors, le fard et les clameurs,
Pour chercher dans l'oubli sa véritable hauteur.
C’est la fille du large, l'ermite des collines,
Qui dompte le désert et la roche saline.
Pourtant, sous le cilice et les vents d'Orient,
Vibre une sève vive au mépris du tourment.

Car Pélagie est l'onde insoumise aux rivages,
L'élan d'un être libre au milieu des orages.
C'est une chair de flamme au regard résolu,
Un phare souverain sur les chemins perdus.

Demain, levons la coupe à ce nom d'océan,
Au courage de fuir, au renouveau battant.
Pour toutes les Pélagie, les fières, les amantes,
Que la fête soit vive et l'âme frémissante.

Il est des officiers au maintien de granit,
Qui refusent le joug quand le pouvoir faiblit.
Serge s’avance fier au septième jour d’octobre,
Le regard intrépide et le maintien si sobre.

Il a bravé le fer, l'arène et le tyran,
Préférant le trépas aux mensonges des grands.
C’est le soldat d'honneur, le veilleur des cohortes,
Qui tient le poste haut quand la tourmente est forte.
Pourtant, sous la morsure et les fers du tourment,
Brûle un cœur indompté, fraternel et vaillant.

Car Serge est le rempart arraché au destin,
L'audace du serment tenu jusqu'au matin.
C'est une chair d'acier tannée par la poussière,
Un souffle de noblesse au milieu des clairières.

Demain, levons la coupe à ce nom de devoir,
À la force d'un chef invincible au grand soir.
Pour tous les Serge, les braves, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des cœurs de roche à l'abri des rumeurs,
Qui mesurent l'abîme et l'exacte hauteur.
Bruno s’avance droit au sixième jour d’octobre,
Le front ceint de clarté sous un manteau si sobre.

Il a fui les palais, les charges et les brigues,
Pour bâtir sur le roc sans compter les fatigues.
C’est le veilleur des cimes, l'homme de la Chartreuse,
Qui trouve dans l'exil une force orgueilleuse.
Pourtant, sous l'âpre bure et le givre des nuits,
Vibre une immense ardeur qu'aucun néant ne fuit.

Car Bruno est le phare au creux des solitudes,
Le refus du vacarme et des vaines servitudes.
C'est une chair de chêne face aux vents déchaînés,
Un esprit souverain sur les monts enchaînés.

Demain, levons la coupe à ce nom de rigueur,
À la force d'attente, à l'auguste grandeur.
Pour tous les Bruno, les solides, les amants,
Que la fête soit franche, au gré des éléments.

Il est des fleurs sauvages au creux des pierres nues,
Qui bravent la froidure et veillent l'inconnu.
Fleur s’avance fière au cinquième jour d’octobre,
Le port altier et doux sous son habit si sobre.

Elle a fendu la boue et les cours de misère,
Offrant son humble éclat comme une vive ornière.
C’est l'hospitalière d'aube, le baume des blessés,
Qui refuse le fard des palais désossés.
Pourtant, sous la corolle et le geste apaisant,
Vibre une sève chaude au milieu des tourments.

Car Fleur est le printemps arraché à l'orage,
L'éveil d'une noblesse enracinée d'usage.
C'est une chair d'aurore au milieu du déclin,
Un souffle de clarté par-dessus le destin.

Demain, levons la coupe à ce nom d'espérance,
À la grâce tenace, à la noble constance.
Pour toutes les Fleur, les vivaces, les amantes,
Que la fête soit belle et l'âme frémissante.

There are princes’ sons with pockets torn and bare,
Who cast their treasures down upon the dusty road with care.
Francis steps forth barefoot on October’s fourth day,
With honest laughter on his lips beneath his humble array.

He gave away the silk, the helmet and the finery,
To embrace the earth and heal the wounds of misery.
He is the fool of the clearings, the brother of the birds,
Who speaks without fear to the wolf among the hills.
Yet beneath the rags and ashes of the wounds he bears,
Burns a sovereign fire that no winter ever scares.

For Francis is the song amid the clamour and the noise,
The triumph of the poor, set free through tears and choice.
He is ember made flesh beneath the leper’s kiss,
A sun of the unbowed, with a generous gaze of bliss.

Tomorrow, let us raise our cups to this name of hope,
To boundless kindness, to courage free and full of scope.
For every Francis, ardent, loving, and true,
May the celebration be sincere, shaped by skies and seas anew.